LIBRE STYLE

Besoin d'changement ? C'est s'que j'me dis. Mais en ai je vraiment envie ? C'est s'que j'me demande. J'alimente pas ce blog en vous narrant ma vie. Juste envie d'échanger quelques unes de mes utopies. Dans quels buts ?. Aucuns !. Je cherche simplement à remplir les cahiers blanc qui ne m'ont jamais servi. Mais jusqu'ici tout va bien, c'est s'que j'crois.

Un oeil dans le retroviseur, mauvaise habitude. Je guette inlassablement l'horizon à la recherche de danger inexistant sur une voie sur-protégée !. N'écoute pas, ou peu les conseils du co-pilote. Ai je seulement conscience de sa présence ?. Mauvaise attitude. On m'a filé le permis d'la vie, mais j'suis de ceux qui se limitent à 70 sur une route à 110 !.

On lit chez les philosophes flamarion (3€50 à la fnac) que le futur est devant, rien ne sert de regarder derrière. Qu'on m'explique alors pourquoi on installe ces rétroviseurs. On prend cette mauvaise habitude de jetter un coup d'oeil, qui sert le plus souvent à rien, dans ce putain d'rétro. Pour y voir quoi ?. Des souvenirs, des regrets, beaucoup d'nostalgie. Au final, rien d'bon à retenir. Pire, on s'casse même le dos à vouloir se retourner pour voir s'qui s'passe derrière. Mais gars !, la marche arrière n'existe pas.

Il suffit de pas grand chose pour que les mots sortent. Les sources sont partout : Une photo, une phrase, un geste, une humeur, un son, un blog et le crayon glisse entre les lignes. J'entame le monologue, parcequ'avec qui discuter hormis moi même ?. J'me connais pas, ou très mal. Mes relations avec les êtres humains sont loin d'être un acquis. Alors je converse, seul sur ce cahier avec < une perfusion de lyrics hydroponique > dans le bras. M'imaginant des utopies avec une morale à la fin de chaque histoires, à la Universal Studio. Difficile d'avancer tant que le passé n'a pas été cloturer. Ecrire n'éfface pas aussi efficacement qu'une ardoise magique, mais ca y contribue.

Besoin d'changement, c'est ce qui raisonne comme un échos. Ca représente seulement le commencement de quelque chose, c'est ce qu'il me dit. L'évolution !. On en parle, on y pense, on en rêve, on le voit ou on l'écoute. Mais peu d'gens y accédent. < Si j'peux rien changer en moi, je n'pourrais rien changer autour >. Regarde les alentours, rien ne change !. En général, les gens ... je ... me satisfait de ma routine en ayant simplement l'attitude d'un mec qui s'indigne. La volonté de tout changé ? Peu d'gens l'ont. Pour les autres, je les admire !. Les regardes évoluaient comme on regarde la première saison d'Heroes. Et pendant ce temps, les aiguilles tournent et j'attends mon tour.

Et voila, comme à son habitude le bonhomme a essayé d'évoluer. Mais une fois d'plus, ca n'aura durer que le temps d'un article. Le temps de prendre conscience de chose et d'autre. Puis d'se faire rattraper par la routine dans le premier virage. < La vie n'est pas un sprint mais une course de fond >. Malheureusement le bonhomme est mal chaussé. Essayez de faire une course de fond avec des chaussures de sécurité, qu'on rigole nous aussi !. Le gars y va quand même mais l'histoire est déjà écrite. Il a le physique d'un hippocampe et la durée d'vie d'un moucheron. Il n'atteindra pas la ligne d'arrivée. D'ailleurs, il ne l'a jamais atteinte !.

De plus en plus exténué et démoralisé au fil des courses de voir la routine l'emportait, il préfère imaginé une improbable victoire. Démotivé comme jamais, la routine lui asséne de grande foulé jusqu'à lui mettre un tour dans les reins. Il finira le tour de la piste en marchant, oubliant petit à petit les techniques de course qu'il a assimilé au fil de ses rencontres.

Oh ! Ne vous inquiétez pas. Tant qu'il rencontrera des gens qui lui feront prendre conscience ou qui lui enseigneront d'autres techniques, il reviendra à chaque fois dans les startings block. Jusqu'à ce que victoire sans suive ! < Jusqu'au bout je veux vivre et me battre, marquer ma différence >.

... jusqu'ici tout va bien.

.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.

Course de quoi ??. Ah oué, le sport qui consiste à t'lacher dans un bois avec une carte et une boussole, de retrouver des points stratégiques défini à l'avance par les profs (Points stratégiques qu'ont pas changer depuis 15 ans hein !!), de pointer sa feuille et de taper une bonne note pour le bac.


>Bah la j'fini ma nuit, j'te bip après et on bouge!.

Course d'orientation !!. Au départ, pour assimiler le concept de ce sport, les profs t'expliquent le fonctionnement d'une boussole. Ils réunissent le groupe dans une salle de sport et t'expliquent les fondamentaux. Bon, déjà j'avais rater ce cours la. Donc, j'savais pas trop comment tu t'servais du bordel.

L'étape suivante consistait à t'servir d'une carte avec la boussole. On te lachait dans une sorte de petit bosquet, avec trois buissons et 2 pommiers. Tu avais un petit parcours avec des poincons à faire, afin de montrer que tu branlés quelques choses en cours d'EPS !. J'ai pas du assister à ce cours la non plus !.

Après quelques sorties dans la nature, dans des endroits de plus en plus grand, les profs finissent par te lacher en forêt. Bien sur, le truc était un minimum encadré. Bah oué, on les connait les loustics!. Et nous voila arriver pour l'épreuve du bac. Ce cours la, j'ai du y assister, mais j'me suis demandé pourquoi on nous filait une carte et une boussole ! euh ...

J'sais plus la note que j'ai obtenu, mais ca n'a pas marquer ma vie !. Et c'est peut être ça le problème. Parcequ'aujourd'hui, l'orientation, c'est loin d'être un point fort !.

.
.
.
.
.
.

- J'ai réfléchi à ce que tu m'avais dit l'autre jour, à propos de ma peinture, j'ai passé la moitié de la nuit à y réfléchir !... Et puis j'ai eu un flash, après je me suis paisiblement endormi et depuis je n'ai plus pensé à toi. Tu sais ce que j'ai compris ?
- Non.
- Tu n'es qu'un gosse ! Tu parles sans avoir la moindre idée de ce dont tu parles.
- Merci beaucoup
- Pas d'quoi... Tu n'es jamais sorti de Boston ?!
- Non
- Si j'te dis de me parler d'art, tu vas me balancer un condensé de tous les livres sur le sujet. Michel Ange, tu sais plein de trucs sur lui, sur son oeuvre, sur ses choix politiques, sur lui, sur le pape, ses tendances sexuelles, tout le bazar quoi. Mais j'parie que ce qu'on respire dans la chapelle Sixtine tu connais pas ! Tu peux pas savoir ce que c'est que de lever les yeux vers le magnifique plafond, tu sais pas !
Si j'te dis de me parler des femmes que tu as le plus aimé, il t'es peut-être même arrivé de baiser quelques fois. Mais tu ne sauras pas me décrire ce que c'est que de te réveiller près d'une femme et de te sentir vraiment heureux. Tu es un coriace. Si je te faisais parler de la guerre, c'est probablement tout Shakespeare que tu me citerais « Une fois de plus sur la brèche mes amis... » Mais tu n'as pas vécu la guerre. Tu n'as jamais tenu contre toi ton meilleur ami, tu ne l'as pas vu haleter jusqu'au dernier souffle avec un regard qui implore. Si je te fais parler de l'Amour, tu vas probablement me dire un sonnet.
Mais tu n'as pas connu de femmes devant qui tu t'es senti vulnérable. Une femme qui t'aies étalé d'un simple regard. Comme si Dieu avait envoyé un ange sur Terre pour toi, pour t'arracher une profondeur d'enfer. Mais tu ne sais pas ce que c'est que d'être son ange à elle ! Et de savoir que l'amour que tu as pour elle est éternel et survivra à tout. Même au cancer.... Et aux nuits passées assis dans une chambre d'hôpital pendant des mois, en lui tenant la main, parce que les médecins ont lu dans tes yeux que tu n'as pas l'intention de te plier aux heures de visite. Tu ignores ce que c'est que de perdre quelqu'un ; parce que l'on ne connaît ça que quand on sait aimer plus que l'on ne s'aime soi-même. Je doute que tu aies jamais osé aimer à ce point. Quand j'te regarde, ce n'est pas un homme intelligent et solide que je vois ; ce que je vois c'est un gosse culotté, qui meurt de trouille. Mais tu es un génie Will, ça personne ne le nie. Personne ne pourrait comprendre ce qui est au fond de toi. Mais toi tu présumes que tu sais tout de moi parce que tu as vu une toile que j'ai peinte, et ça, ça te permet de disséquer ma vie. Tu es orphelin n'est ce pas ! Tu crois que je sais quelque chose des difficultés que tu as rencontré dans la vie, de ce que tu ressens, de ce que tu es, sous prétexte que j'ai lu Oliver Twist ? Est-ce que ça suffit à te résumer ? Personnellement, j'en ai vraiment rien à foutre de tout ça, parce que je vais t'dire, je n'ai rien à apprendre de toi que je ne lirais pas dans n'importe quel bouquin. A moins que tu ne veuilles me parler de toi, de qui tu es. Là ça m'intéresse, là je suis à toi. Mais c'est pas ce que tu veux faire hein vieux ! Tu as trop peur de ce que tu pourrais dire... La balle est dans ton camp.

Il y a ce vieil homme, debout devant la fenêtre de son appartement. Contemplant l'immensité de sa ville, d'innombrable immeubles se dressent rendant l'horizon inégale. Nous ne savons pas quel est le nom de cette ville, nous ne savons pas en quelle année ce récit a ou aura lieu, nous ne savons pas qui est ce vieil homme !. Et pourtant, il est là, je le vois, d'un point d'vue extérieur à cette scène, je n'y participe pas, j'assiste impuissant au fait qui s'y déroule, narrant simplement ce qui s'y passe.

Le vieil homme est toujours debout, immobile puis un petit garçon apparait à ses côtés. Le vieil homme lui tend d'un bras tremblant des lettres, de nombreuse lettres que le garçon a du mal à tenir dans ses mains. Le petit garçon s'enfuie, fait le tour d'une table et va rejoindre une vieille femme dans un coin refermé de l'appartement. L'appartement est petit, sombre, une table est dressée en plein milieu. Un meuble à tiroir dans le coin, avec quelques photos, des "ganaches oranges sur des polaroids". Il y a des personnes autour de la table, la famille du vieil homme. Elles discutent et rigolent sans prêter attention à ce qui se passe dans l'appartement. La vieille femme, en retrait, assise sur un lit, remercie le pti garçon d'un baiser amicale, des larmes coulent sur ses joues.

Le vieil homme fait le tour de la table, s'arrêtant derrière chaque personne en leurs chuchotant quelques choses dans l'oreille. Les gens continuent de rire et de parler, comme ci le vieil homme n'existe pas. Puis celui-ci, une fois le tour de table terminé, vint s'asseoir au côté de la vieille femme. Elle est toujours en larme, les lettres dans ses mains n'osant pas les ouvrir. Le vieil homme a le sourire sur son visage.

Puis il se lève, regagnant la fenêtre de son appartement ...